À l’hiver de mon temps, tu es venue, ma déconvenue. À l’étape du soir, me voici désenchanté devant tant d’insuccès, meurtri par l’injustice, penaud sous le faix des erreurs, enseveli sous l’avalanche de trop nombreuses désillusions, révulsé pour avoir adoubé le mensonge et l’effroi.

Pourtant, chaque matin, à travers le voile fragile de la lumière, je perçois tout un monde trembler, comme en attente, qui soudain me comble. Dans le vif de cet espoir insensé, chaque chemin nervuré de soleil semble alors conduire à la rive d’un lendemain meilleur, si bref soit-il !

 

Aimer est un verbe si imparfait qu’il ne se conjugue guère au futur.

 

L’amour est aveugle. La haine est myope. L’indifférence est presbyte.

 

Le véritable miracle de l’amour c’est qu’il puisse s’accomplir en l’absence de Dieu.

 

Il est impératif d’aimer au présent. Dans le futur, l’amour deviendra un souvenir, un passé composé.

 

Les souvenirs sont les laisses alignées par le reflux de l’oubli.

 

Un passé heureux est un présent précieux.

 

L’enfance est l’âge des yeux écarquillés.

Vouloir imposer sa vérité à tout le monde s’avère le moyen le plus sûr de se retrouver seul à vivre dans l’erreur.

 

La vérité court les rues, toute nue. La vérité est osée. Quand elle abordera la place de la République, nombreux seront les historiens et les politiciens à vouloir la rhabiller.

 

Un homme politique est un menteur qui oublie qu’il ment.

 

Ce quidam fabule à tel point que son entourage le confond parfois avec quelqu’un d’autre.

 

Le pessimiste pleure les causes perdues qui auraient dû changer la face du monde. L’optimiste se réjouit de leur disparition.

 

La femme ne sera jamais l’avenir de l’homme, car celui-ci n’en a point.

 

Dieu a créé l’homme à son image. Il a dû se contenter d’un photomaton.

 

S’émerveiller de la beauté du monde nous élève. On est à deux doigts de croire.

 

Il ne faut pas s’étonner que les amoureux soient transis. Saint Valentin les couvre de roses congelées.

 

De temps à autre, la nature se venge des affronts que lui fait l’homme en le compissant.

 

Pour réussir dans la vie, une femme doit être un homme comme tout le monde.

 

Faire publier un livre est un acte aussi optimiste que de jeter à la mer un message enfermé dans une bouteille.

 

Celui-ci, qui s’imagine infaillible, n’a jamais souffert. Celui-là, qui a beaucoup souffert, cultive la modestie.

 

Nous nous aimons un jour, nous nous détestons le lendemain. L’amour-propre est volage.

 

La morgue du puissant indispose. L’arrogance de l’imbécile prête à rire. L’orgueil du miséreux n’est jamais vanité.

 

Plaie d’argent n’est pas mortelle. Sauf si l’on use dans les affaires d’un Colt King Cobra, calibre 357 Magnum.

 

Si le bonheur était à vendre, cela se saurait. Les riches en feraient des provisions pour le fourguer aux pauvres, qui l’achèteraient à crédit.